La escena de Ruby en 'Twin Peaks' y el genio de David Lynch para crear terror a partir del misterio

Desde el 16 de enero, cuando se conoció la triste noticia de la muerte de David Lynch, he vuelto a ver 'Twin Peaks' entera. Dos veces. No voy a revelar cuántas veces en total, por miedo a que me manden a la papelera de los frikis. Que suena como un lugar mágico, si soy honesto.

Twin Peaks siempre ha sido un puerto de escala cultural para mí, una pieza atemporal de entretenimiento cuyos fotogramas han crecido en mi cerebro desde que los vi por primera vez en los 90. Al igual que mi estimado colega, sirve como fuente de consuelo. También es un constante manantial de análisis —con interpretaciones que varían desde enfoques sobre la comida, la numerología, el trascendentalismo y las lecturas nietzscheanas—, pero también un pozo sin fondo de inquietud, que es hierba gatera para un sabueso del terror con carné.

La escena de Ruby: una inquietud particular

Hay una escena que me resulta especialmente inquietante. El momento tiene lugar en la tercera (y última) temporada de 'Twin Peaks'. Parte 15, para ser precisos: 'There's Some Fear in Letting Go', que se emitió originalmente el 20 de agosto de 2017.

Mi sensación de piel erizada la provocan los minutos finales del episodio, que ya de por sí eran emotivos, pues los espectadores ya se habían despedido de la Dama de los Leños —que es, sin lugar a dudas, mi personaje favorito de toda la serie—.

Entramos en el Roadhouse, un lugar de reunión que, a diferencia de las dos primeras temporadas, ahora se ha convertido en un espacio que refleja una comunidad marcada. Volvemos a él al final de la mayoría de los episodios de 'Twin Peaks: The Return', normalmente con una actuación musical para despedirnos. Esta semana, el grupo británico/kiwi The Veils interpreta su inquietante y apocalíptico tema 'Axolotl'.

Vemos a dos hombres que se acercan a una joven, Ruby (interpretada por Charlyne Yi), a la que los espectadores no habían visto antes. Ruby dice que está esperando a alguien, pero los dos hombres corpulentos la levantan a la fuerza de su asiento y la tiran al suelo sin mediar palabra.

Se sienta dócilmente antes de empezar a arrastrarse a cuatro patas en un mar de piernas, con el público escuchando a la banda, que canta: "An accidental amphibian / I'm growing giddy as a Gideon / Another head for the chopping board / Who needs The Devil when you've got The Lord?". (Un anfibio accidental / Me estoy mareando como un Gedeón / Otra cabeza para la tabla de cortar / ¿Quién necesita al Diablo cuando tienes al Señor?).

Su angustia crece progresivamente y de repente suelta un grito prolongado e incontrolable. Mientras escribo estas palabras, se me ponen los pelos de punta. Y a día de hoy, no sé muy bien por qué.

La banalidad del mal y la impotencia

No hay nada especialmente aterrador en la escena en sí, pero eso no impide que me pregunte por qué este momento destaca tanto, sobre todo porque Lynch conceptualizó el mal mucho más aterrador de múltiples maneras en 'Twin Peaks'. BOB arrastrándose por el sofá hacia la cámara; Windom Earle y su sonrisa estigia; los ojos negros como el azabache del malvado Coop; la prueba nuclear Trinity con la inquietante banda sonora de la 'Threnody for the Victims of Hiroshima' de Krzysztof Penderecki; la fecundación de un huevo oscuro en la nube en forma de hongo de la locura del hombre, que representa un mal procedente directamente de los recovecos oníricos de lo que nunca creímos imaginable...

En cualquier caso, mi mente vuelve a los gritos de un personaje secundario aleatorio que sólo tiene una escena, ningún trasfondo y ninguna importancia en relación con la historia en general. Y tal vez sea eso.

Tal vez sea la crueldad innecesaria del acto que lleva a un grito solitario, Ruby siendo la encarnación de todos aquellos empujados por el mundo y que son ignorados. Tal vez sea la banalidad del mal lo que me produce escalofríos, lo que me lleva al profundo temor de que estar vivo pero voluntariamente invisible es aterrador.

Si Carmen María Machado tiene razón cuando escribe "Cuando entras en el horror, estás entrando en tu propia mente, en tu propia ansiedad, en tu propio miedo, en tus propios espacios más oscuros", entonces ¿significa que lo que más temo en este mundo es la mundanidad de los actos malvados y la impotencia que uno siente cuando se enfrenta a los horrores cotidianos?

También es posible que el momento de la Parte 15, aunque aparentemente aleatorio, refleje no sólo mis propias inseguridades, sino también el título del episodio, en el sentido de que también hay un gran miedo en aceptar que todos hacemos lo que podemos, pero a menudo tropezamos con el suelo. Ya sea porque nos lo hacemos a nosotros mismos o porque otros nos arrastran.

O puede que solo sea porque los gritos de Ruby fueron, el 20 de agosto de 2017, una llamada de atención sobre el hecho de que solo quedaban tres episodios para la bajada final del telón.

El legado de David Lynch: la tiranía de la racionalidad

Para permitirte escapar de esta sesión de autoterapia en vivo, que probablemente se sienta como una situación de rehenes en este momento, compartiré la realización que me sacó de mi viaje cortical.

Una de las cosas que David Lynch hizo tan bien fue cuestionar lo que se considera terror. Es un género tan polifacético que a menudo me lleva a afirmar, con arrogante convicción, que de todos los géneros cinematográficos es el más rico y apasionante.

Lynch no era un guardián. Le interesaba el subconsciente, la oscuridad que se esconde bajo la valla blanca, y al explorar los límites del terror, amplió su alcance.

Por qué esta escena me asusta más que cualquier otra de 'Twin Peaks' parece irrelevante en un mundo de Lynch. Al director nunca le gustó hablar del significado de su obra; dijo en repetidas ocasiones que era mejor dejárselo al público y no guiarle. Como artista, luchaba contra la tiranía de la racionalidad y permitía que las cosas simplemente fueran. Conmovedoras, reconfortantes, extrañas, alegres... normalmente en los lugares más extraños.

"No creo que la gente acepte que la vida no tenga sentido. Creo que hace que la gente se sienta terriblemente incómoda", dijo Lynch.

Lynch tenía razón cuando dijo esas palabras, comprendiendo que la gente se esfuerza desesperadamente por atribuirle un sentido a todo. Incluido su propio trabajo. Quizá parte de la belleza y el horror de todo esto es que una escena puede ser solo una escena. No todos los misterios están destinados a ser resueltos, y no saberlo es lo que los hace tan especiales en primer lugar.

Un personaje que solo aparece en una escena puede ser tan intrigante como los demás protagonistas, y su difícil situación puede parecer igual de importante. Lo mismo ocurre con la vida fuera de las pantallas, ya que todas las personas que conocemos tienen una historia que quizá nunca lleguemos a ver. En el mejor de los casos, solo una parte.

Sigo sin saber por qué me asusta la escena de Ruby, pero tampoco me importa saberlo. Me basta con sentir cómo la escena, para mí, encierra la genialidad de un cineasta capaz de crear la alquimia perfecta de estado de ánimo, sonido y dirección para construir algo verdaderamente único. Algo desconcertante que me recuerda que obstinarse en buscar respuestas nítidas es una locura en un mundo desordenado y peripatético.

Hay cierto miedo en dejarse llevar. También hay un gran poder en hacerlo.

'A Gathering of the Angels', el festival de dos días que celebra la vida y la carrera de David Lynch, tiene lugar en el Genesis Cinema de Londres (Reino Unido) los días 27 y 28 de septiembre de 2025.